Abogado de familia, derecho de sucesiones
Cuando las cabezas de las mujeres se reúnen alrededor del fuego, de Simone Seija Paseyro
Cuando las cabezas de las mujeres se reúnen alrededor del fuego: excelente texto de una escritora uruguaya.
Qué maravilloso el vínculo que establecemos entre las mujeres.
UNO NO ESCOGE, de Gioconda Belli
Uno no escoge
Uno no escoge el país donde nace;
pero ama el país donde ha nacido.
pero ama el país donde ha nacido.
Uno no escoge el tiempo para venir al mundo;
pero debe dejar huella de su tiempo.
pero debe dejar huella de su tiempo.
Nadie puede evadir su responsabilidad.
Nadie puede taparse los ojos, los oidos,
enmudecer y cortarse las manos.
enmudecer y cortarse las manos.
Todos tenemos un deber de amor que cumplir,.
una historia que nacer
una meta que alcanzar.
una historia que nacer
una meta que alcanzar.
No escogimos el momento para venir al mundo:
Ahora podemos hacer el mundo
en que nacerá y crecerá
la semilla que trajimos con nosotros.
Ahora podemos hacer el mundo
en que nacerá y crecerá
la semilla que trajimos con nosotros.
Gioconda Belli
ESE DUELO, por Sandra Russo
Dos días después de hacerme un aborto, fui a una reunión social en la que había una mujer que poco antes había perdido su embarazo de seis meses. Todos trataban de estar alegres y ocurrentes, pero al mismo tiempo de medirse, de guardar cierto recato. Y aunque esa mujer era muy fuerte y conversaba y sonreía, costaba mucho esfuerzo disipar la nube de angustia y sufrimiento que la envolvía. Me acerqué a ella en un momento, y a pesar de que no nos conocíamos mucho, me habló de lo que le había pasado. Me dijo que tenía la sensación de que todo era irreal. Me dijo que su cuerpo estaba en esa fiesta, pero que su alma estaba en otra parte. No sé por qué me lo dijo a mí, pero la escuché. Yo del aborto no le dije nada. ¿Qué iba a decirle? ¿Qué yo había decidido interrumpir un embarazo, justo a ella que no lo había decidido y lo había perdido? Era claro que esa mujer estaba sumergida en un duelo del que le costaría mucho salir.
Del duelo del aborto, en cambio, no se habla. Como no se habla del aborto, no se habla del duelo del aborto.
TODOS ESTAMOS SOLOS EN BUENOS AIRES, de Laura Yasán
ella duerme con piyama de seda
afuera merodea un vendaval sudaca
la noche cobra víctimas
babea en las terrazas una furia homicida
nada cambia jamás
todos estamos solos en buenos aires
todos estamos turbios
todos estamos hartos
afuera merodea un vendaval sudaca
la noche cobra víctimas
babea en las terrazas una furia homicida
nada cambia jamás
todos estamos solos en buenos aires
todos estamos turbios
todos estamos hartos
Domingo, por Margarita Garcia (diario Critica)
Domingo
Margarita García
El domingo en casa, con invitados de domingo, hablábamos de lo tristes que suelen ser los domingos. Quizá no a la mañana, cuando la cabeza está en la onda de recibir o visitar o salir a hacer vida de domingo, sino después: pasado el almuerzo, el postre, los cafés. Es la hora del hastío y se ubica en ese momento en que los invitados deben volverse a su casa y los anfitriones levantar la mesa, y unos y otros se miran las caras y sucede que a algunos les entran unas ganas irremediables de largarse a gritar. Se llama angustia, me ha pasado. Lo peor de ese momento es que uno mira el reloj y descubre que todavía faltan muchas horas para que se acabe ese día y empiece otro: el trágico lunes. ¿Y qué se hace en la víspera? ¿Refugiarse en un partido de fútbol o golpearse la cabeza contra la pared y llorar? Yo prefiero lo segundo, pero es cuestión de gustos. Eso discutíamos el domingo en casa, mientras sorbíamos lentamente el café, como quien alarga el preámbulo de una noche que sabe densa, difícil. “Es horrible” decía D mirando su café helado, los ojos le brillaban desde el fondo de la taza. Se llama miedo, me ha pasado. Al miedo le da hambre los domingos. Hay gente que intenta sacudirse la tristeza dominical haciendo cosas que no están en la lista oficial de actividades de domingo. Gente que improvisa. Pero cuando uno improvisa, irrumpe en el orden natural de las cosas y al final te lo echan en cara. El domingo es vengativo. ¿Leer en un parque bajo la sombra de un jacarandá? No, ese lugar es para los niños o los perros o los picnics familiares. ¿Por qué? Porque es domingo. ¿Salir a almorzar solo? No, todas las mesas están preparadas para seis, más la sillita del nene. Y aunque te dejasen comer en la barra o en un rincón de la cocina, sería peor. Miras alrededor y es evidente que la onda es otra, te sientes solísimo. Es entonces cuando te preguntas: ¿acaso no merezco un domingo triste normal, como la gente? ¿Qué soy, una flor seca? “Sos nadie” insistía D, con su café intacto. Habíamos hecho fuego en la chimenea pero estaba a punto de
apagarse. Los invitados también. “¿Saben qué es peor que una tarde de
domingo?”, preguntó D. “¿Qué?” dijimos los demás en ese tono aletargado de la post-sobremesa. “Una tarde fría de domingo”. Nadie dijo nada. El último leño agonizaba.
Margarita García
El domingo en casa, con invitados de domingo, hablábamos de lo tristes que suelen ser los domingos. Quizá no a la mañana, cuando la cabeza está en la onda de recibir o visitar o salir a hacer vida de domingo, sino después: pasado el almuerzo, el postre, los cafés. Es la hora del hastío y se ubica en ese momento en que los invitados deben volverse a su casa y los anfitriones levantar la mesa, y unos y otros se miran las caras y sucede que a algunos les entran unas ganas irremediables de largarse a gritar. Se llama angustia, me ha pasado. Lo peor de ese momento es que uno mira el reloj y descubre que todavía faltan muchas horas para que se acabe ese día y empiece otro: el trágico lunes. ¿Y qué se hace en la víspera? ¿Refugiarse en un partido de fútbol o golpearse la cabeza contra la pared y llorar? Yo prefiero lo segundo, pero es cuestión de gustos. Eso discutíamos el domingo en casa, mientras sorbíamos lentamente el café, como quien alarga el preámbulo de una noche que sabe densa, difícil. “Es horrible” decía D mirando su café helado, los ojos le brillaban desde el fondo de la taza. Se llama miedo, me ha pasado. Al miedo le da hambre los domingos. Hay gente que intenta sacudirse la tristeza dominical haciendo cosas que no están en la lista oficial de actividades de domingo. Gente que improvisa. Pero cuando uno improvisa, irrumpe en el orden natural de las cosas y al final te lo echan en cara. El domingo es vengativo. ¿Leer en un parque bajo la sombra de un jacarandá? No, ese lugar es para los niños o los perros o los picnics familiares. ¿Por qué? Porque es domingo. ¿Salir a almorzar solo? No, todas las mesas están preparadas para seis, más la sillita del nene. Y aunque te dejasen comer en la barra o en un rincón de la cocina, sería peor. Miras alrededor y es evidente que la onda es otra, te sientes solísimo. Es entonces cuando te preguntas: ¿acaso no merezco un domingo triste normal, como la gente? ¿Qué soy, una flor seca? “Sos nadie” insistía D, con su café intacto. Habíamos hecho fuego en la chimenea pero estaba a punto de
apagarse. Los invitados también. “¿Saben qué es peor que una tarde de
domingo?”, preguntó D. “¿Qué?” dijimos los demás en ese tono aletargado de la post-sobremesa. “Una tarde fría de domingo”. Nadie dijo nada. El último leño agonizaba.
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